Я упоролась. Внезапно оказалось, что мне необходим в кукольном воплощении... Пушкин! Альтернативный настолько, что оригинал себя бы не узнал. Темнокожий лицеист или чуть старше, позер, бретёр и волокита, а в остальном умница. К нему конечно же должна прилагаться толпа приятелей, чтобы было с кем пить и кого троллить. И - куда же без неё - Арина Родионовна, ещё альтернативнее, чем само наше всё - пожилая африканка. Вероятно придётся их поместить в сферический в вакууме XXI век. Ойвсё 0_0
_______________
Решилась посмотреть диснеевские эпизоды "Звёздных войн". Ржать и плакать... Во-первых, там нет взрослых. Ну ладно, есть Лея и Фазма, остальные все сплошь великовозрастные юнцы. Во-вторых, злодеи, которые злодействуют злодейски в наше сдвинутое на обоснуях время выглядят, как бы это помягче, архаично. В-третьих, что за аттракцион сделали из Силы?! Не, телепатия главных героев - это красиво, но основы мира ломает. И отдельная боль - бои.
На общем фоне, как ни странно, зацепил Кайло Рен. Мальчик-истеричка, незавершённый гештальт. За его становлением действительно интересно наблюдать, настолько поровну в нём всякого намешано. (Одного, правда, не вижу. Неужели за все годы Люк его самоконтролю не обучил?) И что-то сказочка Бормора вспоминается.сказочка Бормора вспоминается.
Наследник
"Каждые сто лет силы Добра и силы Зла сходятся в ритуальной битве, чтобы
решить судьбы мира на ближайшие сто лет. И тот, кто победит в этой
битве..."
Знаем-знаем, проходили. И уж кто-кто, а я эту историю
обязан помнить назубок. Всё-таки отпрыск царского рода, а значит,
дальний потомок самого первого Воина Добра. Вот уж повезло так повезло!
Родиться бы мне хоть на пару лет позже или раньше, так ведь нет. Это
ведь именно в нашей семье раз в сто лет рождается Избранный - ну,
знаете, тот самый несчастный придурок, которому предстоит драться с
Воином Зла. Если кто ещё не понял, то нынешний Избранный - это я.
Повезло, я же говорю. А чтобы уж совсем никаких сомнений не возникало, у
меня и родинка особая есть на правом плече, и рождение моё
ознаменовалось чудесными знамениями, да и вообще все знаки указывают на
меня. Тут уж не отвертишься. Исполнилось мне семнадцать лет и семнадцать
дней, облачили меня в дедову кольчугу, вручили прадедов меч, отец меня
поцеловал в лоб и отправил на Арену Веков. Иди, сынок, решай судьбу
мира.
Всё бы ничего, если бы против меня вышел какой-нибудь
нормальный парень, отмеченный Злом. Ну, набил бы я ему морду, что я,
морд не бил? Выиграл бы для светлых сил ещё один век процветания и
благоденствия. Ну или проиграл бы, в крайнем случае, хоть и неприятно
было бы, конечно. Да вот только не вышел никто со мной сражаться. И не в
том даже дело, что перевелись на свете потомки Чёрного Рыцаря - вовсе
нет, их-то как-раз хватает. Если уж на то пошло, то я сам - его
пра-пра-пра-в чёрт-те знает какой степени-правнук. Прадед мой - тот, от
которого мне меч достался - сто лет назад сражался на этой Арене, как
Избранный Добра. Ну и победил не кого-нибудь, а мою же прабабку, она за
Зло выступала. То есть, тогда-то она ещё не была моей прабабкой, это уж
потом они поженились, а через девять месяцев дед мой родился, ну и так
далее. От прабабки у нас у всех, и у деда, и у отца, и у меня - хитрая
отметина на левой щеке, родимое пятнышко в виде летучей мыши. Ну и
конечно, моё рождение было отмечено особым знамением, и чёрный ворон
прилетал к моей колыбели, и змеиный язык я, кстати, понимаю как родной.
Так что, выходит, мне вдвойне повезло.
Как стукнуло мне семнадцать
лет и семнадцать дней, примчались троюродные дядьки-тётки и дальние
кузены, накинули мне поверх кольчуги чёрный плащ, закололи его
прабабкиной брошью из кровавых рубинов, сунули в руки костяной жезл и
послали на Арену Веков.
Вот и стою я тут, как дурак. На плече одна
родинка, на щеке - другая, одну руку меч оттягивает, в другой костяной
жезл нехорошим огнём светится, и что мне теперь делать - ума не приложу.
Как тут прикажете решать судьбу мира? С кем сражаться? Кому морду бить?